Amor intrometido

. meia colorida - Amanda Machado

Hoje, não apresento um texto meu, mas um trecho de uma das escritoras que mais me influencia nos meus dias.

“Mas as coisas do amor não podem ser prometidas. Não posso prometer que, pelo resto da minha vida, sorrirei de alegria ao ouvir seu nome. Não posso prometer que, pelo resto da minha vida, sentirei saudades na sua ausência.
Sentimentos não podem ser prometidos. Não podem ser prometidos porque não dependem de nossa vontade. Sua existência é efêmera. Só existem no momento. Como o vôo dos pássaros, o sopro do vento, as cores do crepúsculo. Esse é um rito de adultos, porque somente os adultos desejam que o futuro seja igual ao presente. A sua gravidade, a sua seriedade, os passos cadenciados, processionais, as suas roupas, as suas máscaras, as palavras sagradas, definitivas, para sempre, o que Deus ajunta os homens não podem separar, a exaltação dos deveres: tudo dá testemunho de que esse é um ritual adulto.
(...)
Não há promessas para amarrar o futuro. Há confissões de amor para celebrar o presente.” (Clarice Lispector).

Comento aqui o que já pensei, e penso sobre o texto acima.

O amor, como é idealizado nas novelas e filmes, não existe, não é porque não existam pessoas que se amam, é porque o amor da ficção é sério, e infinito, apresenta um tom de todo sempre, e pureza. O amor que vivemos todo dia, é o famoso amor de 3ª série, a gente ama, sem ser amado na maioria da vezes, a gente idealiza uma coisa que nunca vai acontecer, e o pior, a gente sabe disso. Vivemos imaginando que o nosso grande amor vai aparecer do nada, mas na realidade, você vai casar, isso se você casar, e no máximo do romantismo, com aquele que foi seu amigo no colégio ou na faculdade, ou aquele que te atropelou, no máximo. Afinal, as histórias, são histórias, são pra ser apreciadas, e não para tomar como objetivo de vida, ou você acha que vai sair do seu reino do mar, ir para a terra firme, um príncipe vai se apaixonar por você, e seu cabelo vai ser ruivo e bem penteado para sempre? Não, sinto muito, a realidade é outra. Amor não está em outra pessoa, está em si mesmo, por isso somos capazes de amar coisas como, comida, ou cores. Amor não se resume a outro ser, como Clarice disse, está infiltrado no momento a ser vivido, e esse tal amor, o de verdade não dá para inventar ou fingir, é eventualmente expressado no brilho do olhar.